Снова еду в старинный седой городок,
Что лежит у подножья горы Агармыш,
Сохраняющий пыль караванных дорог,
Проходивших из Азии в дальний Париж.
Ну, да что нам теперь до историй былых —
Я к писателям еду любимым своим.
Свою книгу судьбы я писал с жизни их,
Доверяя всегда свои помыслы им.
Да, конечно, они не святые —
На Руси быть так трудно святым!
Но их чувства для нас золотые,
Их романы нам с детства родные —
Паустовский и Грин в городке Старый Крым!
Я к ним в гости в музей захожу, словно в храм,
Ощущая повсюду присутствие их.
Я брожу вместе с ними по горным холмам
И спускаюсь тропинкой до пляжей морских.
Грин — учитель, а рядом его ученик —
Паустовский-апостол — и все мы вослед.
Так прекрасен всегда единения миг,
Когда дует Соранг в «Алый парус» надежд.
Я мечтаю, хотя мне почти шестьдесят,
И мечтать в эти годы, наверно, смешно —
Что когда-то и внуки мои захотят посетить Старый Крым,
Прочитавши со мной повесть «Чёрное море», «Блистающий мир»,
«Дым Отечества», россыпь рассказов чудных…
И для них со страниц засверкает сапфир
Доброты и любви — свет кумиров моих!
Да, конечно, они не святые —
На Руси быть так трудно святым!
Но их чувства для нас золотые,
Их романы нам с детства родные —
Паустовский и Грин в городке Старый Крым!
В. ГРАЧЁВ